Maternidad

Ya bajan las doncellas con sus nidos
ya despiertan los hijos que vendrán
deshojan las madejas de sus pechos
la gestación intacta a calibrar.

"Salud" llena la boca de la esfinge
pero es mi madre la insatisfacción.
Trabajo duro en afilar óvulos
como sutiles armas de agresión.

Hijo hija no me apretéis por dentro
no me arañéis con pasos de reloj
- sé cabal, espera ese momento,
mujer, piensa, bloquea la creación-.

La vida propia amordaza esa vida
pesado yugo de la perfección,
acalla con razones mi deseo
sociedad de la planificación.