Las cuatro caras de la luna. Cara cuatro.

Los hijos que no tendremos
beben a morro la sangre
que emana de nuestro vientre.

Se retuercen sin ombligo.

Los hijos que sí tendremos
se contonean, temblorosos,
al compás de nuestras ascuas.

Temen asustarnos.

Los hijos, tuyos y míos,
que llevamos ahora dentro,
beben de nuestro pecho
y se dejan caer,
desde cada vez más alto,
a nuestros brazos,
cada vez más fuertes.

Nos gritan sus deseos,
nos arrastran de la mano
a sus caprichos. Nos retan.

En la esquina, anudados,
nos alimentamos, y
esperamos el tiempo
del fin de la pubertad.

Aunque, qué delicia la intensidad...

Cuenta atrás, creced, a lomos
del animal de cuatro piernas.

Me invito a escribir,
sobre la piel de tu sexo,
"esperanza" con mi lengua.
Estás en celo por mí.

Y toda nuestra descendencia
aúlla hacia nosotros.