Miedo

Siempre me ha acompañado el miedo

como un lobo viejo, astuto,

huidizo, casi frágil y vencible.

Despojado o marchado de su tribu,

de ojos vivos y cuerpo lúgubre.

Armado, pero anciano.

A días, calavera;

a días, celos;

a días, propia soledad

o la locura;

a días, posible enfermedad

y a días, brújula.

A días, salté sobre su lomo

anciano como un potro,

dañina y hiena;

presa de mi propio salto horadé

mis límites y fui mandíbula

de mi útero, puesta en juego

mi salud y amadora de lo intenso

aunque me mate.

A días, aullé de horror

escondida tras la piedra,

escondida de la sombra

de mi lobo, que el ocaso

reflejaba descomunal. 

Congelada en el terror

pasaron trenes con asientos 

vacíos para mí.

A días, caminé con este

lobo viejo como hermano,

lo nombré y lo hice propio,

de ojos vivos, cuerpo lúgubre,

pues es miedo, no belleza,

y fue brújula, arma y 

protección para orientar

mis pasos en esta fábula.